Depois veio o milagre
começaste a andar,
articular sonhos,
conquistar memórias.
saiste do lar a sorrir,
amordaçaste o acidente
vascular medonho,
a nossa casa cresceu contigo.
como quem bebe devagar esta luz
dizem que hoje é natal,
a julgar pelo brilho do menino Jesus,
será este o mistério que nos eleva?
.
Uns dizem que o furto ocorreu durante a madrugada,
outros afirmam que foram seres sombra silenciosos,
talvez meliantes apoiados por gatos comunitários
mas não há dúvidas - foi um plano de mestre centopeia.
Pela subtração perfeita envelhecemos de culpa
habitamos nesta propriedade horizontal a cair de pobre,
não dispomos de porteiro robótico nem de apelativas chaminés
por onde o pai natal possa deslizar.
No bairro, 3 portas de alumínio e vidro foram abduzidas,
quando os vizinhos chegaram com a chave na mão,
tentaram encontrar a fechadura mas não havia matéria,
o vazio entrou-lhes pelos olhos e cegou-lhe a boca.
A seguradora agarra-se à hipótese
previsível e perfeitamente defensável,
actividade extraterrestre incomportável.
No dia do meu aniversário
o primeiro ministro decidiu demitir-se,
um presente inusitado, servido frio,
eu, com cara de peixe no prato, boquiaberto.
o primeiro ministro abafou mundo,
olvidaram-se guerras e crises migratórias,
casas sombra, saúde sem norte,
fez-se da incompetentes glória.
Portugal a tentar ser um país de gente boa!
com ministros juvenis e outros aldabrões em barda
cambada de patos bravos com sal na asa!
a encher o papo com bravas negociatas.
passei o meu aniversário neste rectângulo desorientado,
onde o primeiro ministro admitiu ser incapaz,
eu, mais parvo, a olhar para o buraco do porta-moedas,
a riscar dias e o juízo que me falta para vos aturar.
Sempre julguei ser capaz de defender-te
de palavras como lar, casa de repouso,
residence sénior, nome pomposo,
por outro sítio, além do nosso cantinho.
por mais que tente ser ferro também me vergo
a uma solidão pintada nos olhos das paredes,
uma fralda suja à espera da dignidade nocturna,
ou uma colher que tem que ser guiada até à boca.
a tua força guerreira é um novo planeta
que orbita o meu olhar das seis da tarde,
a memória salta como a agulha de um disco vinil,
repete em lenta rotação: a nossa casinha!
pedes-me para te levar nas falhas dos meus dedos,
ah que noite sem beijo, estamos tão perto da modéstia,
que o nosso pequeno ninho…
só existe quando nele caímos.
Peço uma senha de visita,
um risco vermelho pinta o bilhete,
tenho autorização para entrar,
o elevador sobe até ao 6º piso,
no ascensor engulo todas as lágrimas
aqui não há espelhos apenas olhares caídos,
respiro fundo e regurgito um sorriso novo,
Mãe estás à janela, virada para o infinito.
choras quando me vês entrar,
começo com palhaçadas para te animar,
falo rápido, descasco o fruto das saudades,
abraço-te como se fosse a nossa casa a chamar,
Do quarto 602 os médicos dizem cousas loucas,
não quero ouvir, nem as quero mastigar!
amanhã, estou contigo, nova viagem!
o elevador desce vazio.
Os meus e os teus olhos parados,
dentro deles encontramos histórias,
postais de instantes cúmplices,
rotinas e desafios da nossa unidade.
A tua tez macia pede os meus dedos,
conto-te como a vida se derrete lá fora,
mordo todas as lágrimas que te querem ver,
e levo-te à boca mais uma colher com sopa,
Tu dizes: vai à tua vida! Eu desafio-te: até amanhã!
repito: amanhã depois do trabalho, venho cá!
porque não sei por a máquina de lavar a alma a trabalhar.
e penso: também não sei ser filho sem ti.
porque a máquina de lavar a alma
não tem garantia, manual de instruções,
nem reparação, não penses comprar outra!
os seus ciclos alimentam-se de nós.
nada possuo!
desde o sangue que faz pulsar a cabeça da casa,
até os ossos deste esqueleto que se ergue dançarino,
tudo me será retirado no dia em que me for,
e esta lura de brinquedos será habitada por outros iludidos.
a ferrugem do meu plasma fará parte do próximo veículo voador,
as moléculas do meu fato novo e as fábulas numéricas da moeda,
farão do ouro a miséria que os exércitos perseguem diariamente,
somos todos protagonistas castrados de um pódio efémero.
verdadeiramente nada me interessa e nada me pertence!
tudo será engolido e regurgitado para um outro que virá.
para ser franco, apenas habito uma fração de tempo e átomo,
com que galanteio esta farsa até à hora do meu enterro.
A água é sinal de vida. É o que se observa nesta pequena poça, resultante de um furo no sistema de rega do jardim publico. Sinceramente, espero que não o consertem. A perca de água não é muita e serve para matar a sede a muitas aves e proporcionar uma maior riqueza de biodiversidade. Estava eu à janela do meu quarto, quanto observei um bichinho tão pequeno e aos saltos. Depressa peguei na máquina fotográfica, de tão curioso que estava, porém, não tive tempo para muito mais.
Não é uma boa fotografia! Está muito longe disso. Trata-se apenas de um registo de uma carriça Troglodytes troglodytes. Ave que observei, pela primeira vez, desde a minha janela e de chinelos. É uma das aves mais pequenas que ocorrem em Portugal, e também aquela que apresenta um dos cantos mais belos e melodiosos. Vi e vivi este momento, de apenas 2 segundos, com este "ratinho com asas", a esconder-se nos arbustos para tratar da sua vida. A "bela fotografia" que se lixe. Não é isso que aqui interessa!
as sanguessugas do tédio
anicham-se no coro cabeludo,
num
lento escalpe ao pensamento,
quieto, rendo-me ao lume deste cerco.
o
dia começa sempre tarde,
enrolado,
serpente,
de
pernas nos braços,
e
anticoagulantes nas artérias.
olho
para fora de mim,
lá fora arde a caravana da guerra,
porém, sobrevivem nuvens e praias,
rápido... que venha a queda do outono!
o sumo pontífice tem a idade do meu pai,
o meu pai, não estando nesta dimensão,
admiraria o tema das jornadas mundiais da juventude:
"Maria levantou-se e partiu apressadamente"
o meu pai também tinha dificuldades de locomoção,
lembro-me de o deixar de cadeira de rodas para internamento
e resgatá-lo, 15 dias depois, mais magro, porém de sorriso pronto,
obrigando a cadeira a voar para fora do hospital e lá foi ele pelo seu pé!
tal como o Papa Francisco é um carpinteiro de pontes,
o meu Pai Viriato foi fazedor de sonhos de madeira,
dois bons seres humanos nesta viagem de diferentes veredas,
qual a diferença ente um Homem santo e um não santo Homem?
nesta e noutras noites, os sinos da igreja ecoam às 21:00
enquanto o vento dança, humanizando árvores, neste e noutros dias.
dormes no dia cansado de doença
a luz que flutua nas folhas da cama
é o reflexo do embalo de Deus
espelho daquele teu olhar.
Em diferentes momentos do dia, as cores e África refletidas no rolieiro-de-peito-lilás Coracias caudatus, sereno guardião das estradas do Quénia.
Em Samburu no Quénia, o rolieiro-de-peito-lilás (coracias caudatus) reclamava a posse deste tronco e não saia de lá por nada. Mesmo que a escassos metros, passassem de carro uns tipos estranhos, de fala improvável, de hábitos invulgares e máquinas bizarras que o contemplavam como se tivessem encontrado aquela, a dita lança em África.
O tecelão-de-sobrancelhas-brancas | white-browed sparrow-weaver (Plocepasser mahali), veio debicar o pão que estava no cesto a um canto da cozinha. Sem vergonha e com muita confiança, esta foi uma das aves que observei com maior frequência durante a minha viagem ao Quénia.
A mulher de lua esfinge estende-se no areal
do seu ancoradouro faz-se abrigo, enseada
nas suas coxas morenas, desertas, os limos
salgam-me a vontade de vazar maré.
entreabre-se o rubro bivalve salgado,
deixando antever o brinco pérola rosado,
à espera do toque primordial dos dedos,
míngua pelo aconchego na boca de calor.
ah que maleita desgraçada esta!
quebranto febril nesta praia de azar,
cabeça falo que me resta, por ti,
perdi olfato e paladar.
agora sustenho este murcho encanto
de ver passar navios, de farol a quebra-mar.
Não consigo estar quieto!
num frenético desconforto
enrolo-me, cuspo-me para o chão,
idealizo terramotos numa noite eterna.
a abençoada febre despe-me dos suores
não gastos em prazeres fêmea.
sou uma mortalha usada e molhada,
nem para charro de rodada me ajeito.
com olhar de peixe o médico disse:
“incha, desincha, depois passa!”
pego no receituário prescrito e no verso leio:
“como era se ficasse tudo às escuras para sempre?”
à boca do túnel urbano
desisto da paisagem subterrânea,
os olhos perdem-se na leitura,
a fome do livro puxa-me a
cabeça.
lagrimas afiadas molham a
página,
os carris embalam a carruagem
prenhe:
5 minutos - abre-se a porta ao
formigueiro humano
2 minutos - tudo se esvazia na
rotina do ganha pão.
subo as escadarias em ombros
fantasmas,
enquanto sapatos elétricos esquecem-se
dos seus corpos,
degraus e mais degraus para ter que voltar,
com nódoas negras deste bulir
cerebral.
em
loop sincronizado,
viajo na carapaça deste bicho-de-conta mecânico,
vejo-me a subir as
escadas elétricas, anestesiado, talvez feliz,
ao mesmo tempo que um outro eu
desce, desce, até desaparecer...
na ladainha, suave engano.
oiço a pá a rasgar o saibro;
som cheio, arenoso,
sincopado e nervoso
ritmo quase fúnebre.
ao lado, o canto harmonioso
da trepadeira ao subir a árvore,
ave de cabeça para baixo e bico agulha,
minuciosa cata insecto e costura
o bichinho penado assiste ao trabalhador,
obra ao sol sem feriado ou clemência,
a ferir a terra que o pariu.
São corredores infindáveis
para chegar às batas brancas,
que nos aninham em nuvens de
fé,
num telegráfico e ambicioso receituário.
- o médico disse que as análises estavam boas...
o passo faz-se curto pelo chão
gasto dos hospitais,
Tu minha Mãe cada vez mais
cansada do depois,
sempre que sobes os degraus do
nosso canto
e repousas no sofá à espera do
fôlego sem hora,
- a nossa rua é a mais bela mas a nossa árvore tem pouca folha.
Tu minha Mãe - mulher única e triunfal!
quando o meu mundo é a ciência
do teu sorriso,
ficarás sempre nestes dias por preencher.
Para mim, é sempre proveitoso apanhar vento na cara depois de nos anestesiarem a boca. Na vinda do dentista decidi visitar uma ribeira em Carcavelos para espairecer e observar a chegada da primavera por estas paragens. Aproveitei para caminhar e para pensar em tudo menos em dores, seringas e doenças. Observei a ressurgimento das flores e as cores que embelezam os poucos locais que não foram ceifados como medida preventiva dos incêndios. Aqui em Carcavelos não há muito para arder mas há muita construção que dizima as poucas zonas de vegetação silvestre. Reparei nas flores primaveris e entre elas a erva-da-inveja ou as pervincas (Vinca difformis) que se distribuíam abundamente junto à sombra da ribeira.
Agachei-me para tirar uma fotografia e algo saltou. De mais perto constatei que era uma pequena aranha saltadora. Tentei um registo com com o telemóvel mas o bicho voltou a pular e desapareceu no meio das ervas. Quando mexi o pé reparei noutra aranha saltadora mais escura que sem medo fitou-me com os seus oito olhos. Arrisquei mais uma foto que ficou uma desgraça. Levantei-me e deixei no local um pauzinho a marcar o sítio da observação. No outro dia de manhã, antes de ir trabalhar, dirigi-me ao local; já sem anestesia e com força e vontade renovadas. Com a minha máquina fotográfica e uma lente de macro estava preparado para arriscar a sorte. E lá estava o macho não muito longe do local inicial onde o tinha encontrado. O bicho estava calmo e só ergueu uma pata quando afastei suavemente uma ervinha que estava à frente do foco. Afastei-me e montei o tripé junto ao chão para depois fotografar a aranha-saltadora (Evarcha jucunda), esquecendo-me das dores que renovavam estes dias de abril. A aranha saltou para detrás das ervas-da-inveja, onde estava outra aranha escondida. O meu tempo tinha passado, entendi o sinal e arranquei dali para fora, esquecendo por momentos, as dores monetárias e físicas de cada ida ao dentista.
na tua sala repousa
uma asa caída de todos nós,
já a janela virada a norte,
espera que te voltes a debruçar
em busca das escamas de sol.
a corrente de ar matinal
anima as fotografias insolúveis
ao pó do tempo;
esta sala de luz forte em tijoleira vermelha,
foi o altar da mulher que ainda te ama,
ao lavar-te os pés, fizesse fé ou falta.
por esta dimensão...
escasseiam manhãs simples,
em que as sopas de café
abriam o apetite
da porta da rua...
roda viva.
um homem cai num jardim cheio de
domingo,
ninguém repara, a felicidade
estoura balões,
as crianças riem, os pais
seguram o sol,
cicatrizando medos na pele
familiar.
o homem levanta-se com a
dignidade solitária
de quem não se importa com as
calças mictadas
ou com a fome que lhe seca a
casca do corpo,
sorri, procura a sombra entre
pinheiros.
o domingo está prestes a findar,
as crianças desaparecem com os
progenitores
engolidos nas filas de carros que falam sozinhos,
familias recolhem exaustas às
colmeias.
o homem de calças com manchas de
urina
e camisa com nódoas de sangue
ou vinho,
não deixa o domingo eclipsar-se
nem o jardim fechar,
sem antes esquecer-se de um qualquer poema;
numa noite a fazer-se de abrigo.
Na carpintaria viajante da memória
sinto o perfume da serradura recente,
repito os nomes das ferramentas afiadas
tento a curva de uma letra com lascas de pinho.
Hoje, com óleo de linhaça, dei brilho aos móveis,
tuas árvores, meu Pai, das quais deste nome e forma,
não tendo o teu engenho para edificar obra,
observo a plaina a manusear silêncios,
nas nuvens suspensas com cola de madeira.
Durante as minhas caminhadas tenho por hábito visitar a Quinta da Alagoa, em Carcavelos. É um local bastante aprazível mas a evitar (pelo menos para mim) durante o fim-de-semana devido. É muita gente que se junta neste espaço para festas de aniversário ou passeios domingueiros. Nada contra, porém o meu mau feitio arraçado de resmungão anti-social não deseja levar com um petardo de uma bola de futebol nas partes baixas, como já aconteceu. Por isso evito a Quinta da Alagoa ao fim-de-sema. Contudo, reconheço a sua importância para o convívio familiar. Já para quem queira passar um tempo a ler em frente à lagoa ou outra aclividade que requeira alguma paz e silêncio, recomento este espaço só durante os dias de semanas. Bem, foi isto que aconteceu hoje!
A visita que fiz à Quinta da Alagora teve como principal intuito registar a felosa-bilistada (Phylloscopus inornatus)) que por lá tinha sido observada. Fui alertado pelo amigo Frade e juntamente com o amigo Luís lá fomos. Quando chegámos, colocámos o chamamento numa árvore perto da lagoa, e registámos alguma actividade, provavelmente uma felosa-comum, mas sem certezas. Não desistimos e tivemos sorte; uma vez que veio ter connosco quem tinha inicialmente encontrado esta espécie na Quinta da Alagoa. Pois bem, com a sua ajuda, encontrámos o bicho que de mu.to irrequieto ainda deu para um fugaz registo mesmo em fraca luz. Foi o que se arranjou. Pelo menos sem canções de "parabéns a você" ou boladas que me deitassem ao chão. Adoro este jardim quando o relógio anda em contraciclo social.
9-11-2022
Os líquenes resultam de associações simbióticas estabelecidas entre algas e fungos. Desta relação todos saem a ganhar; os fungos ficam com o açúcar produzido pelas algas, as algas, por sua vez, recebem a protecção dos fungos. Neste caso temos um líquen foliáceo em plena frutificação.
Podia começar e acabar assim. Vezes sem conta; o mesmo movimento, numa repetição contínua, num ciclo de intervalos perfeitos, entre a massa de água e o animal que se agiganta num salto gracioso. Uma explosão líquida. Os olhos molhados pela bofetada de sal, o rosto encharcado pelo ecoar da adrenalina em gritos que espicaçavam as ondas, um barco prestes a desfazer-se em felicidade. Humildemente, senti que não sabia nada, não controlava nada, era apenas mais um salpico de espanto, sacudido pela enorme barbatana que nos dizia adeus. No meio do oceano Pacífico, esta baleia-de-bossa, gravou na minha memória este instante que dificilmente irei esquecer. Humildemente grato e consciente da finitude da minha praia.
no campo iónico surge uma
partícula
radioactiva, que trespassa os
olhos da pele,
na expiação do mal que te
afaga,
insuspeita na fé que nos
alimenta.
os livros que empresto quase nunca voltam,
se regressam, são outra coisa qualquer,
entre a fruto ácido e a lâmina por afiar,
outros, ficam-se pelo alvéolo do novo dono.
gostava de me emprestar a outras mãos,
a outros olhos, e se regressa-se, seria outro átomo,
diferente deste poema boomerang que atiro para longe,
na esperança de não voltar ao mesmo.
o acaso de todas as variáveis começou,
a onda mãe arranha a rocha,
e logo a estrela-do-mar norteia o ciclo
em contratempo à curvatura lunar,
somam-se instantes, vagas incomuns.
não sei o que é o tempo,
pode ser o intervalo de cozer um ovo
dentro do chá de tília,
e se nada for?
assim nasce um jogo inventado
para nos desnortear
o caminho.
