as sanguessugas do tédio
anicham-se no coro cabeludo,
num
lento escalpe ao pensamento,
quieto, rendo-me ao lume deste cerco.
o
dia começa sempre tarde,
enrolado,
serpente,
de
pernas nos braços,
e
anticoagulantes nas artérias.
olho
para fora de mim,
lá fora arde a caravana da guerra,
porém, sobrevivem nuvens e praias,
rápido... que venha a queda do outono!
o sumo pontífice tem a idade do meu pai,
o meu pai, não estando nesta dimensão,
admiraria o tema das jornadas mundiais da juventude:
"Maria levantou-se e partiu apressadamente"
o meu pai também tinha dificuldades de locomoção,
lembro-me de o deixar de cadeira de rodas para internamento
e resgatá-lo, 15 dias depois, mais magro, porém de sorriso pronto,
obrigando a cadeira a voar para fora do hospital e lá foi ele pelo seu pé!
tal como o Papa Francisco é um carpinteiro de pontes,
o meu Pai Viriato foi fazedor de sonhos de madeira,
dois bons seres humanos nesta viagem de diferentes veredas,
qual a diferença ente um Homem santo e um não santo Homem?
nesta e noutras noites, os sinos da igreja ecoam às 21:00
enquanto o vento dança, humanizando árvores, neste e noutros dias.
dormes no dia cansado de doença
a luz que flutua nas folhas da cama
é o reflexo do embalo de Deus
espelho daquele teu olhar.
