nada sei de carpintaria nem de reflorestação,
mas com as tuas ferramentas de esculpir a madeira;
umas quantas chaves de fendas e um formão,
escavei uma cova com dois dedos de diâmetro.
das mãos fiz plaina e aparei arestas de um abismo de bolso
e na terra plantei um pequeno pinheiro,
que um dia terá nome de Guerreiro,
bem por cima da tua janela,
onde assistias ao minguar dos dias,
ao evoluir dos invernos,
um dia, meu Pai, esta sombra será nossa!
Na perfeita caligrafia da
pele,
escorre uma gota de flor em
lágrima,
soltando aromas rosa de
primavera cansada,
melodia das tuas letrinhas
vegetais
em curvas delineadas com
mestria
de quem amealha o pão com medo
da falta.
Mãe quando escreves o teu nome
no meu rosto,
sou pétala ao vento nos teus
olhos de seara.
neste quarto de dois passos tudo se agiganta,
tenho dias em que a cama me engole,
em que a janela de vidro sujo pelas sacrifício da espera
projecta radiografias da minha imobilidade tentacular,
sou a desarrumação disforme e impessoal
que observa o evaporar da água deste copo espelho
não me incomoda a barba desgrenhada de arame velho,
nem estas olheiras de quem se endrominou em comprimidos,
nem a desarrumação dos livros empoeirados sem fala,
ou guitarra deitada na cama sem cordas - quase mulher,
muito menos, não desgosto desta farda de pijama,
manchada pelo ócio e pela hipnótica alegria, se bem me lembro...
ontem, sim foi ontem, ver-te sorrir!
por 2 segundos, estavas à janela da cozinha a ver quem vive.
hoje quase tudo me parece inútil de tão promissora aragem.
Para a minha querida Mãe!
