São corredores infindáveis
para chegar às batas brancas,
que nos alinham em nuvens de fé,
num telegráfico e ambicioso receituário.
- o médico disse que as análises estavam boas...
o passo faz-se curto pelo chão gasto dos hospitais,
Tu minha Mãe cada vez mais cansada do depois,
sempre que sobes os degraus do nosso canto
e repousas no sofá à espera do fôlego sem hora,
- a nossa rua é a mais bela mas a nossa árvore tem pouca folha.
Tu minha Mãe - mulher única e triunfal!
quando o meu mundo é a ciência do teu sorriso,
ficarás sempre nestes dias por preencher.
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