O vagar e a oportunidade esmagam-me a escrita
quero decompor um poema até à seiva, porém…
falham-me os dedos por entre o carcere do tempo,
a musicalidade com que digo não já é um bom começo.
não me arrependo dos dias gastos com a cabeça
enfiada na luz azul dos ecrãs, são eles que sustentam
a completa invasão do fluxo binário homem-trabalho,
este é o meu ganha-pão – não pertencer a nada.
ser um ponto remoto de mim.
neste dia não me quero
apenas respiro no intervalo entre 2 gritos
um choro alegre e um riso doentio,
aniversário de goela aberta em vidro doce,
a saudade ditou que
o meu pai fechasse os olhos
ao sétimo dia e quis o destino que
eu nascesse no dia 7
num outro mês qualquer.
na mais imperfeita saudade
procuro alguma coisa sem jeito ou forma,
e assim um fantasma ofereceu-me boleia
num guarda-chuva contra lagrimas intemporais.
nesta casa-tempestade erguem-se mãos vazias.
