Baixa-chiado 7:53

 

A escadaria do metropolitano é uma linha de montagem

na desconstrução do sonho paralelo destes corpos em fuga, 

somatório de vultos pelos caminhos entrecruzados,

onde aceleramos o passo e matamos o dia anterior.

a marcha é coordenada pelo ritmo ordeiro e fabril

de um relógio de ponto cardio-atómico,

os sapatos conduzem um véu fantasmagórico,

de quem começa a esgravatar o túnel com os olhos.

os pensamentos em falso, um a um, são esmagados,

atrasamos e antecipamos dores e anseios.

na voragem diária que desejamos descalçar.

o ninho só cai uma vez, depois reconstruímos os braços.

Mãe e filho, lado a lado

Na primeira sessão do tratamento oncológico

provámos a sopa do hospital e o arroz doce,

para afugentar a lâmina fria do medo

e o travo amargo que se colava às palavras.

 

bebemos água, cerimoniosos, benzendo segredos,

amparamos as horas frágeis, mãe e filho, lado a lado,

na esperança e no desespero desta luta de silêncios e fé!

sim… a boa disposição das enfermeiras era um placebo contagiante!

 

um copo de água com açúcar... para festejar a vida por favor!

ao sair do hospital, a dimensão da primavera eclodia em cores mágicas.

acredito que algures no recesso de um qualquer universo,

haja uma luz que nos guia, dando sentido a este caminho de pétalas caídas.

Não devia ter perguntado nada

 

Na secretária desarrumada de um consultório,

um iogurte aberto e um pacote de bolachas

espreitavam o nosso nervosismo,

eu de pé a minha mãe sentada, esperávamos.

a jovem médica, morena, franzina, de máscara cirúrgica,

escondia um olhar de simpatia inocente,

descontraída procurava o processo,

depois de reclamar com o computador disse:

"aqui está ele... 

já sei o que lhe vou receitar!"

"como vai ser agora, senhora doutora? perguntei,

suspenso num fio de medo e fragilidade.

a jovem médica arrancou-me a língua pelos olhos e numa só certeza,

"cancro" - há coisas que merecem não serem ditas assim,

quando nos toca de perto, esta palavra é um vórtice de arrasto,

a sagração da incerteza mesmo na oração de afecto maternal.   

talvez devêssemos permanecer na ignorância,

abrir as cortinas do dia com essa mesma fé de nada saber;

"vamos ver, disse ela", a ver vamos, pensei eu; 

a médica piscou-me o olho e desejou continuação de boa Páscoa,

eu e a minha mãe  na comunhão do nosso silêncio

demos passos inseguros em direcção a um novo atalho,

descobrimos novos corredores de luz num hospital qualquer.

depois fomos às compras. não tínhamos iogurtes em casa.

Ode Eunice

 Ouvem-se aplausos mesmo estando os palcos desertos. 

A luz encena a ausência do corpo e a dança da sombra.

Na memória ficará o eterno traço de humildade que desenhavas,

 ao representar mil personas dentro de um só rosto. 

O teu.

E na tua arte inesgotável, será para sempre, dentro e fora deste palco, Eunice Muñoz.

Um ano depois

O brilho afiado das lâminas retém a fisga de sol matinal,

hoje deixei repousar em vinagre branco as tuas ferramentas,

para que a ferrugem não corroa a memória do bom homem,

fazedor de acasos amigáveis em conversa de café.

Ainda te procuramos ao virar da curva das seis,

nos suspiros pela escada, num pigarrear de catarro antigo.

a chave na fechadura e o fim da tarde feito em passos lentos,

para depois perguntares pela esquadria da simplicidade perpétua:

"Então?"

Ah... nessa interrogação cabia a nossa vida de silêncios e de portas por abrir!

Meu Pai... que faço eu com o formão, serrotes, plainas

e todos os utensílios que arrancam lascas ao tempo e soltaram serradura no vazio?

Não sei como dar forma à arte da carpintaria,

como tu deste vida ao pequeno pinheiro,

que agora cresce em madeira nobre e selvagem,

na tua direcção.

O novo centro comercial

 

O que era terreno baldio onde as perdizes

anunciavam, com voos curtos, o nascer do dia

deu lugar a um centro comercial,

a uma rotunda, a uma bomba de gasolina,

lojas a perder de vista e um parque de estacionamento

para carros elétricos e não só, todo e qualquer veiculo aéreo ou terrestre,

tal não era a fome celerada por construção desmedida e lucro.

Bem perto da recém inaugurada manjedoura comercial, 

junto à pista vermelha para ciclistas, 

e outros andarilhos solitários, 

um pequeno coelho assustado

não sabia para onde se fugir,

após ter perdido a sua lura, em desespero,

correu para junto de uma trincheira de ervas, 

e de costas voltadas para a novo empreendimento suspirou:

"na última primavera nada disto existia".

" E assim foi a traição da última primavera" pensei eu,

perdido no meio desta voracidade cinzenta,

com que se destroem anos de selvagem doçura.

O gato e a guerra

No silêncio do olhar do gato cabem todos os pensamentos do homem. O gato dá nome às terras por descobrir, sobe às árvores eternas, entra nas casas por desenhar e descobre o amor na traição das noites sem luar. Já o homem, invade territórios, subjuga irmãos, idealiza impérios de fumo, tudo pela gula autofágica de quem sonha ter mais do que sete vidas e um terço de arrogância. 

Encontrei este felino nas sombras estridentes da rua. Eu estava quase perdido, ele, de pose triunfal, achou-me, para depois fazer-se dia. Sem que nenhum de nós ocupasse mais de um minuto da vergonha deste mundo, desaparecemos nos bombardeamentos que sangram lá longe.