O tempo da lagoa

Rendo-me à tentação do não-movimento

na quietude de quem viaja por outros paralelos,

em pensamentos e colorações de hemisférios bestiais;

quem aqui vive sente que Baikal não é o maior lago do mundo,

nem o Monte Kilimanjaro é assim tão alto.

Por outro lado, as palavras frias desta lagoa rebentam aos meus pés,

em pequenas ondas melódicas, numa voz antiga,

as nuvens voam baixinho e quase tocam nas garças-brancas,

fazendo levantar das águas rostos esquecidos.

Não me mexo –  afundo-me lentamente.

nestas águas cristalinas serpenteiam fios de lodo,

pequenas mãos-fantasma e as suas escamas ásperas

tentam-me agarrar e puxar,

o mais que conseguem é beliscar os calcanhares;

é neste jogo de toque rápido e fuga de peixe, que me deixo ir:

uma hora depois não é uma hora após,

antes fosse!

o preço a pagar pela passagem deste tempo

é cobrado à saída,

quando, ao colocar a cabeça na almofada,

concedem-te o prazeroso desengano do sono.