No regaço da lagoa existe um ilhéu
com o agitar da ladainha ao vento suão
voam aves brancas pela memória do céu
amansando águas num arrepio de mão
Pela força do arroz crescem novenas
e quando chega à lagoa o barqueiro
as moças destas terras morenas
voam pelas dunas num feitiço matreiro
Na vida tudo passa nada fica
pela lagoa tudo voa e edifica
como se fosse este amor o primeiro.
Naquele tempo onde pouco era suficiente
fomos ao oftalmologista, eu não percebia,
quando chegámos a casa, sentado no sofá,
tapavas-me a vista direita e eu não entendia.
Porque me pedias para contar
quantos dedos a tua mão acenava de lonjura?
uma massa disforme baloiçava no nevoeiro vivo,
num vislumbre sombrio, eu não percebia....
Porque choravas perante a minha cegueira,
se me bastava o tacto do olho direito
para te sentir tão inteiramente bonita,
Sempre foste Mãe!
Camisa preta em cima da cama,
calças escuras engomadas,
corpo lavado em água tépida,
e barba escanhoada.
as roupas ajustam-se à pele,
os músculos procuram sustento,
na luz que faz as borboletas voar,
de gesto perfumado, quase me apetece rir!
saiu de casa com encontro marcado
compro um ramo de rosas vermelhas,
o carro conduz-se pelos soluços da velocidade;
chego ao local combinado: está sol, o ar é negro.
sei que não me querias a caminho do cemitério,
mas que remédio tenho eu senão desobedecer?
estou aqui, quase transparente, de boca seca,
falo contigo neste domingo de desencontrados.
Depois de 13 anos de fotografia e filmagens da biodiversidade do Parque Florestal de Monsanto, fui convidado a fazer parte da equipa que agora apresenta o documentário "Monte Santo - Viagem ao Parque Florestal de Monsanto".
Estreia na SIC, no próximo domingo, dia 19 de outubro, pelas 12:00.
Estou grato por esta oportunidade, pois foi um orgulho trabalhar com esta equipa, ao mesmo tempo, um marco impactante nesta vida de constante aprendizagem. Aqui fica o convite para conhecer e respeitar o pulmão verde da cidade Lisboa e os seus curiosos habitantes.
No regresso aos corredores azuis
do hospital de onde tu partiste,
em cada rosto procurava o teu,
em cada senha a tua idade branca.
o teu nome esculpido na massa silenciosa do luto
nas portas, macas, lençóis queimados,
dos pisos etéreos aos elevadores vazios,
sinto-te em cada suspiro das paredes.
enquanto espero que a minha vez chegue...
oiço os gritos em frases interrompidas
estropiados com olhares afundados
nas cadeiras de plástico, onde se derretem queixumes.
espero ver-te chegar e dizer: "Vamos para
casa filho!"
sem saber o que fazer com os pés que não param
quietos,
dou por mim a flutuar dentro de uma lágrima.
Um sonho deixou de ser sonho
e nasce feito mas com tanto por fazer.
com todas as perfeitas imperfeições,
daquilo que se faz e desfaz
por bem querer.
nunca completo, há sempre
casas com vento dentro,
janelas de mar por amansar.
e sangue em terra por cicatrizar.
que seja por alento que nunca me deito
com este corpo enxuto e amarrotado,
em pulso morto por desenquietar.
Sais para o trabalho com o objectivo de colocar pão na mesa, pagar contas, aconchegar as horas no peito como um ninho. Na natureza a história é a mesma. Há que trazer alimento a quem espera pelo regresso do progenitor com uma acendalha no olhar. Esta poupa levou minhocas vezes sem conta para os juvenis, enquanto, a poucos metros dali, os homens acartavam sacos de esperança para casa.
No entanto, outros homens batiam com a cabeça contra o muro, esquecendo-se do trilho de regresso, deixando cair pacotes de leite, fruta e quilos de cegueira contagiosa.
