oiço o lamento na brancura da porta onde tu eras tu,
com a janela aberta o vento empurra abecedários,
as dobradiças abrigam à fuga do tempo melodioso,
o som só é interrompido pelo músculo da fechadura.
fico à espera que tu segures na porta branca e digas...
fico à espera que circules no corredor apertado e suspires...
espero ver-te mais uma vez junto à janela a olhar para...
fico à espera que me chames filho.
as nuvens tropeçam umas nas outras
das janelas cinza irrompem roucas trovoadas,
quebram-se vitrais, caixilhos e taipais,
promovendo a preocupação dos anjos...
com a lâmina da chuva nas penas brancas,
e a fragilidade da nossa cabeça.
Dobro a roupa sideral, a tua última indumentaria feliz,
construo montanhas com peças do teu vestuário,
ordenadas por estação, na página gasta do colchão,
as mãos choram o linho que te serviu de aconchego.
eu luto e dizem-me que isto é fazer o luto!
choro pelos dias que nunca mais serão nossos,
pelas sestas da tarde e pelos nossos incógnitos almoços,
chamo-te, grito-te, acordo-me de joelhos na realidade.
fecho a porta do teu quarto para que a roupa respire,
a luz imensamente branca, o tamanho da tua falta.
Dormia sob o respaldo dos antidepressivos quando um tremor sacudiu a cabeça da cama, enleou-se nos meus pés com a força das algas vivas, s...
