27 cêntimos

 

A noite ganhava espaço ao cansaço de outubro,

sendo a farmácia um oratório de fulgor manso,

não havia espera nem senhas para retardar a fuga,

apenas duas pessoas com as suas maleitas.

um senhor fazia contas e a menina farmacêutica ajudava;

o senhor fitava o vazio entre mãos e o receituário, 

escavava preocupado o singelo porta-moedas, 

derramando na bancada o tilintar dos cobres e da míngua. 

a menina com voz terna e olhos de santa sem altar

disse: "não se preocupe são vinte e sete cêntimos!"

com ternura juntou as moedas num montinho,

por fim, uma luz de cumplicidade única, iluminou rostos.

 o senhor ficou com menos uma dor das muitas com que caminhava

e foi.