Máquina de lavar a alma

 

Os meus e os teus olhos parados,

dentro deles encontramos histórias,

postais de instantes cúmplices,

rotinas e desafios da nossa unidade.

 

A tua tez macia pede os meus dedos,

conto-te como a vida se derrete lá fora,

mordo todas as lágrimas que te querem ver,

e levo-te à boca mais uma colher com sopa,

 

Tu dizes: vai à tua vida! Eu desafio-te: até amanhã!

repito: amanhã depois do trabalho, venho cá!

porque não sei por a máquina de lavar a alma a trabalhar.

e penso: também não sei ser filho sem ti.

porque a máquina de lavar a alma

não tem garantia, manual de instruções, 

nem reparação, não penses comprar outra!

os seus ciclos alimentam-se de nós.

Praia num sonho

Foi um folgo de fé caminhar na praia,

os dois, tu agarrada ao meu braço,

vencendo as pequenas ondas,

na rebeldia da contra corrente.

Ah Mulher Guerreira!

sem cansaço, esboçando sorrisos,

travando batalhas, tantas doenças,

e nisto, o oceano refletiu-se nos olhos de Mãe.

Eu era o filho mais feliz do mundo!

por estar ali ao teu lado,

a chapinhar nas efemeridades da areia,

em pés de água, segundos intemporais.

Por mais cordas que o mar desate,

por mais nós que tenhamos que desfazer,

para sempre ficará a melodia dos nossos salpicos. 

muito para além da última vaga.

Desapego

 

nada possuo!

desde o sangue que faz pulsar a cabeça da casa,

até os ossos deste esqueleto que se ergue dançarino, 

tudo me será retirado no dia em que me for,

e esta lura de brinquedos será habitada por outros iludidos.

a ferrugem do meu plasma fará parte do próximo veículo voador,

as moléculas do meu fato novo e as fábulas numéricas da moeda,

farão do ouro a miséria que os exércitos perseguem diariamente,

somos todos protagonistas castrados de um pódio efémero.

verdadeiramente nada me interessa e nada me pertence!

tudo será engolido e regurgitado para um outro que virá.

para ser franco, apenas habito uma fração de tempo e átomo,

com que galanteio esta farsa até à hora do meu enterro.

Carriça desde a minha janela

A água é sinal de vida. É o que se observa nesta pequena poça, resultante de um furo no sistema de rega do jardim publico. Sinceramente, espero que não o consertem. A perca de água não é muita e serve para matar a sede a muitas aves e proporcionar uma maior riqueza de biodiversidade. Estava eu à janela do meu quarto, quanto observei um bichinho tão pequeno e aos saltos. Depressa  peguei na máquina fotográfica, de tão curioso que estava, porém, não tive tempo para muito mais.

Não é  uma boa fotografia! Está muito longe disso. Trata-se apenas de um registo de uma carriça Troglodytes troglodytes. Ave que observei, pela primeira vez, desde a minha janela e de chinelos. É uma das aves mais pequenas que ocorrem em Portugal, e também aquela que apresenta um dos cantos mais belos e melodiosos. Vi e vivi este momento, de apenas 2 segundos, com este "ratinho com asas", a esconder-se nos arbustos para tratar da sua vida. A "bela fotografia" que se lixe. Não é isso que aqui interessa!  

Inércia

as sanguessugas do tédio

anicham-se no coro cabeludo,

num lento escalpe ao pensamento,

quieto, rendo-me ao lume deste cerco. 

 

o dia começa sempre tarde, 

enrolado, serpente, 

de pernas nos braços, 

e anticoagulantes nas artérias.

 

olho para fora de mim,

lá fora arde a caravana da guerra,

porém, sobrevivem nuvens e praias,  

rápido... que venha a queda do outono!

A cadeira do Papa

 

 o sumo pontífice tem a idade do meu pai,

o meu pai, não estando nesta dimensão,

 admiraria  o tema  das jornadas mundiais da juventude:

 "Maria levantou-se e partiu apressadamente"

o meu pai também tinha dificuldades de locomoção,

lembro-me de o deixar de cadeira de rodas para internamento 

e resgatá-lo, 15 dias depois, mais magro, porém de sorriso pronto,

obrigando a cadeira a voar para fora do hospital e lá foi ele pelo seu pé!

tal como o Papa Francisco é um carpinteiro de pontes,

o meu Pai Viriato foi fazedor de sonhos de madeira,

dois bons seres humanos nesta viagem de diferentes veredas, 

qual a diferença ente um Homem santo e um não santo Homem?

nesta e noutras noites, os sinos da igreja ecoam às 21:00

enquanto o vento dança, humanizando árvores, neste e noutros dias.

dia dorme

 

dormes no dia cansado de doença

a luz que flutua nas folhas da cama   

é o reflexo do embalo de Deus

espelho daquele teu olhar.