Pontão

No verão, crianças bomba atiram-se do pontão com o estrondo, 

em brincadeiras de pele queimada e areal derramado pelo horizonte próximo;

são sempre poucos os mergulhos no desconhecido que desafiam o medo e a esperança!

no inverno, em fins de semana cinzentos, os pais regressam ao mesmo pontão, 

tiram medidas às sombras e descobrem sempre novos silêncios;

lentamente, hesitam nos passos e procuram no mesmo fio breve de sonho,

respostas que encham a boca e os olhos aos filhos. 

nestes dias, na mesa não se cala outra coisa senão o futuro,

sem que os pequenos os ouçam, eles perguntam-se num auto de fé:

para onde foste Portugal?