as sanguessugas do tédio
anicham-se no coro cabeludo,
num
lento escalpe ao pensamento,
quieto, rendo-me ao lume deste cerco.
o
dia começa sempre tarde,
enrolado,
serpente,
de
pernas nos braços,
e
anticoagulantes nas artérias.
olho
para fora de mim,
lá fora arde a caravana da guerra,
porém, sobrevivem nuvens e praias,
rápido... que venha a queda do outono!
o sumo pontífice tem a idade do meu pai,
o meu pai, não estando nesta dimensão,
admiraria o tema das jornadas mundiais da juventude:
"Maria levantou-se e partiu apressadamente"
o meu pai também tinha dificuldades de locomoção,
lembro-me de o deixar de cadeira de rodas para internamento
e resgatá-lo, 15 dias depois, mais magro, porém de sorriso pronto,
obrigando a cadeira a voar para fora do hospital e lá foi ele pelo seu pé!
tal como o Papa Francisco é um carpinteiro de pontes,
o meu Pai Viriato foi fazedor de sonhos de madeira,
dois bons seres humanos nesta viagem de diferentes veredas,
qual a diferença ente um Homem santo e um não santo Homem?
nesta e noutras noites, os sinos da igreja ecoam às 21:00
enquanto o vento dança, humanizando árvores, neste e noutros dias.
dormes no dia cansado de doença
a luz que flutua nas folhas da cama
é o reflexo do embalo de Deus
espelho daquele teu olhar.
Na sua boca as palavras tinham outro sabor. As pausas, os silêncios, conferiam um significado às sombras que deslizavam nas conversas. Dava ...
